Пятьсот песен - и нечего петь;
Небо обращается в запертую клет;
Те же старые слова в новом шрифте;
Комический куплет для падающих в лифте.
По улицам провинции метет суховей,
Моя Родина, как свинья, жрет своих сыновей.
С неумолимостью сверхзвуковой дрели
Руки в перчатках качают колыбель.
Свечи запалены с обоих концов.
Мертвые хоронят своих мертвецов.
Хэй, кто-нибудь помнит, кто висит на кресте?
Праведников колбасит, как братву на кислоте;
Каждый раз, когда мне говорят, что мы вместе,
Я помню: больше всего денег приносит "Груз 200".
У желтой подводной лодки мумии в рубке;
Колесо смеха обнаруживает свойства мясорубки.
Патриотизм - значит просто "убей иноверца";
Эта трещина проходит через мое сердце.
В мутной воде не видно концов.
Мертвые хоронят своих мертвецов.
Чувствую себя как негатив на свету;
Сухая ярость в сердце, вкус железа во рту.
Наше счастье изготовлено в Гонконге и Польше,
Ни одно имя не подходит нам больше.
В каждом юном бутоне часовой механизм,
Мы движемся вниз по лестнице, ведущей вниз,
Связанная птица не может быть певчей;
Падающим в лифте с каждой секундой становится все легче.
Собаки захлебнулись от воя.
Нас учили не жить, нас учили умирать стоя.
Знаешь, в эту игру могут играть двое.